¿Qué hago con este dolor
que no es mío
pero lo siento propio?
que no me pertenece?
cuando el dolor es de otro?
¿Cuál es la herida abierta
que cicatriza y sangra
una y otra vez
en lo más profundo del alma?
¿Es la pena de mi madre
frente al genio de mi padre?
¿Es el miedo de aquel niño
llorando bajo la sábana
temiendo que sus padres
se separaran?
¿Es la culpa de mi padre muerto
sin reconciliarse con su hermano?
¿Es la pena de mi abuelo
al mirar desde el cielo
a sus hijos distanciados?
¿Es el miedo de mis abuelos
huyendo de Sevilla
de los cuchillos afilados?
¿Es el miedo atávico a la guerra
el que me volvió pacifista?
¿O fue el ruido de las bombas
y los cristales rotos?
¿El asfixiante ritual de muerte
y horror que se volvió rutina?
¿El dolor callado de las víctimas?
¿La impotencia
ante la indiferencia
cómplice de la masa
temerosa y dormida?
¿Es el miedo al conflicto
el que me volvió mediador?
¿Es la vergüenza de ser diferente,
zurdo, sensible, o tartamudo,
la que me volvió defensor de la diversidad?
¿Fue el dolor de ser excluido
el que me volvió inclusivo?
¿Es haber sido testigo de la injusticia
lo que convirtió mi rabia en coraje cívico?
¿Es acaso el Sol en Piscis
o la Luna en Cáncer
quienes me hicieron tan sensible?
¿O fue acaso el trauma de nacer
en una tierra en conflicto
quien enseñó a mi cuerpo
a sobrevivir detectando
señales sutiles de peligro?
¿No es acaso aquella herida
de aquel niño tembloroso
y sollozante
la que me dio este superpoder
de sentir a los grupos,
de percibir lo que emerge
en sus silencios,
de sentir la tensión
cuando el aire
se corta con la espada?
¿No es aquel niño titubeante
quien se siente hoy aliviado
al recibir la pieza del habla
y con ella,
poder sentirse escuchado
sin tener que competir
por tomar la palabra?
¿Y si al fondo de nuestra herida
brotara nuestro gran poder?
¿Y si ahí mismo se escondiera
nuestra medicina?
¿Qué historia contaré
cuando mi corazón
encuentre el coraje
y se atreva a
expresar su verdad?
¿Salvará alguna vida
cuando saque su voz?
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